میرے پاس لکھنے کو بہت کچھ ہے، کیونکہ میرا درد سننے والا کوئی نہیں۔ میں جانتا ہوں کہ اگر میں اپنی تکلیف کا ذکر کروں تو لوگ کہیں گے کہ میں آگے بڑھوں، جیسے میں نے کبھی کوشش ہی نہ کی ہو۔ مگر کچھ زخم ایسے ہوتے ہیں جو وقت سے نہیں، بلکہ سمجھنے والے دل سے ٹھیک ہوتے ہیں، اور جب سننے والا نہ ہو، تو الفاظ صفحوں پر اتر آتے ہیں۔

لکھنا میرے لیے محض ایک اظہار کا ذریعہ نہیں، بلکہ ایک پناہ گاہ ہے—جہاں میں بغیر کسی مداخلت کے اپنی کہانی کہہ سکتا ہوں۔ میں بولنے سے نہیں، نظرانداز ہونے سے ڈرتا ہوں، اس لیے لکھتا ہوں، کیونکہ تحریر میں میری آواز دبائی نہیں جا سکتی۔

میری تحریر کا ایندھن ہمیشہ تخلیق نہیں، بلکہ وہ درد ہے جو میرے اندر برسوں سے بسیرا کیے بیٹھا ہے۔ میں امید کرتا ہوں کہ ایک دن یہ میرے اندر مستقل رہائش اختیار کرنے کے بجائے ایک راہگیر بن جائے، جو آئے اور چلا جائے، مگر ہمیشہ کے لیے نہ ٹھہرے۔

تم میرے غم کی حدوں کو نہیں چھو سکتے، نہ ہی میری خوشی کی گہرائی کو ماپ سکتے ہو۔
میرے سکون کی کوئی پیمائش نہیں، میری تھکن کا کوئی معیار نہیں۔
میں الفاظ کے دائرے سے باہر، تشریح سے پرے ایک راز ہوں۔

کبھی یوں لگتا ہے کہ میں خود کو بھی نہیں جانتی،
جیسے میں اپنے ہی عکس میں ایک اجنبی ہوں،
ہر دن ایک نیا روپ، ایک نیا سوال۔
کبھی پرسکون جھیل کی مانند،
تو کبھی بپھرا ہوا سمندر،
اور کبھی ایک صحرائی سراب—جو خود بھی اپنی حقیقت سے بےخبر۔

سو مجھ پر حکم نہ لگاؤ،
کہ میں کوئی معمّا نہیں جسے سمجھا جائے،
نہ کوئی کہانی جسے جلدی میں سمیٹ لیا جائے۔
میں وہ تحریر ہوں جس کے معنی وقت کے ساتھ کھلتے ہیں،
وہ راہ جو خود اپنے ہی انجام سے بےخبر ہے۔